Les brumes matinales recouvraient les canaux italien d’un voilage laiteux, atténuant la clarté blafarde qui filtrait via les façades des palais. Dans l’atelier de cristal, Lorenzo Contarini restait figé destinées à le symbole qu’il venait d’achever, empruntant la voie de la scène qui s’y dessinait avec une pureté terrifiante. La v
Venise, 1523. Les médiateurs scintillaient par-dessous la éclaircissement pâle des lanternes suspendues aux façades des palais. Les eaux dormantes reflétaient les obscurcissements mouvantes des gondoles qui glissaient dans un silence brisé simplement par le clapotis assidu des rames. Au cœur de cette grande ville extrême, où les masques ca
Le désert s’étendait à préjudice de vue, une mer de sable balayée par un vent sec chargé de poussière et de mystères oubliés. Au loin, les silhouettes effritées des pyramides se dressaient, témoins silencieux d’un passé avec lequel l’écho ne s’était jamais totalement crevé. Au pied d’une nécropole ensevelie par-dessous des
Venise, 1523. Les médiateurs scintillaient marqué par la explication pâle des lanternes suspendues aux façades des palais. Les eaux dormantes reflétaient les ombres mouvantes des gondoles qui glissaient dans un silence brisé uniquement par le clapotis soigné des rames. Au cœur de cette grande ville perçante, où les voilages cachaient plus
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